Marcos Antonio B. Cavalcanti
As
gavetas se abriram
Sessenta
e nove poesias saltaram,
Amor
e ódio se confundiram,
Velho
e novo se misturaram.
Nos
compartimentos dos Templos
Descansamos
em camas de versos
E
esquecemo-nos dos Tempos
E dos
contratempos Diversos.
Cantamos
o superficial… o profundo,
Sonhamos
com o ideal no mundo
E nos
desfazemos em risos
Olhando
a pena torta
Escrevendo
em sintaxe morta
Os
nossos versos precisos.
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